Buona Pasqua

Buona Pasqua, è una frase che uso solo con certe persone, in certe circostanze, ma che ricorda qualcuno che è uscito ridendo dalla tomba.

Oggi mi son perso lo Scoppio del Carro, quando portano il Brindellone al Duomo.

Allora, si piglian tre sassi, conservati nella chiesa dei Santi Apostoli, che – dicono – Pazzino de’ Pazzi, arrampicatosi come da nome e cognome sulle mura di Gerusalemme, avrebbe preso dal Santo Sepolcro.

E il Sabato Santo, da quei tre sassi si faceva schioccare la scintilla che avrebbe portato il fuoco in tutti i focolari di Firenze, e oggi fa scatafocare il Brindellone:

La Chiesa dei Santi Apostoli e Biagio (Biagio quello dei lupi) si trova nella Piazzetta del Limbo, perché era il cimitero dei tanti bimbetti morti che non erano ancora stati battezzati. Sospesi, diciamo, come il primo figliolo della L.

Qui si conservano le tre pietre di Pazzino de’ Pazzi

Al Conad, c’è il commesso molto marziale, un senegalese dall’aria paterna che sa metere in riga i clienti con un comando, e vorrei dirgli Buona Pasqua, ma è musulmano, e non so se sia il caso.

E c’è la cassiera, piccola e bionda che impacchetta furiosamente delle buste e si scusa, dicendomi, “non sono per me! Son qui dall’undici!” e ormai fa sera, e le dico, “non farti divorare la vita!“

E penso che cosa deve essere l’immenso sistema dietro le vite asservite di entrambi, a custodire i beni e i denari di macchine da investimento che vanno da Hong Kong a Londra, che mandan navi su per il Mar Rosso e giù per il Canale di Panama. E mandano i nostri soldati a sparare su chi osa bloccare i loro traffici.

Il guardiano senegalese e la cassiera fiorentina sono molto piccoli, ma scommetto quello che volete che sono più belli dei loro padroni.

Mi girano l’immagine di ragazzi che in Ucraina partono allegri come a una gita, per farsi ammazzare.

In questa immagine vedo allo stesso tempo, le facce di tutti gli adolescenti delle nostre scuole dove ci si chiede se saranno traumatizzati se vengono rimandati a settembre, e la storia vissuta di mille e mille generazioni di figlioli di cui ai genitori è rimasto solo il ricordo di un ricordo, e poi è svanito anche quello.

A Siena, vedo tre suore, piccole piccole e piegate, avranno novant’anni l’uno, che si tengono per mano mentre attendono la morte della Chiesa Cattolica, e vorrei riuscire a rubare le loro storie. Che le storie rubate si possono rivendere e far rivivere, e scommetto che dentro i loro circuiti neuronali ce ne siano tante.

Sul tram c’è un signore vestito di scuro, avrà meno di cinquant’anni, uno zaino sulle spalle. Parla al mondo, cioè a nessuno, in modo forbito, guardando in faccia il nulla.

“La trasformazione globale ci porta inevitabilmente al massacro. Inghilterra, Stati Uniti, gestiscono i passaggi. Il destino delle nostre istituzioni è la morte. Si sta costruendo un razzismo istituzionalizzato di cui io non posso fare parte. Vogliono la strage, ma saranno uccisi tutti!”

Tutti fanno finta di non ascoltarlo, come succede con i profeti, i Sangiovanni da Tram.

C’è una chiesa, di cui nessuno ricorda il nome, abbandonata e sconsacrata, presa in mano dai valdesi che hanno provveduto a scancellare tutte le immagini.

Una coppia di nostri amici prende in affitto lo spazio.

In questo luogo, lui si occupa dell’amministrazione e lei di far volare la gente:

Le porte le lasciano sempre aperte, e c’è sempre una piccola folla che guarda.

E tra la folla, una ragazzina di tredici anni, che decide che vuole volare anche lei.

Solo che è nata senza mani e senza una gamba.

Allora la Volatrice cerca di capire, come si fa, si lega le mani e un piede, ci studia e ci studia con la faccia grintosa, e alla fine impara.

E così, perché c’è chi impara e c’è chi vuole, la bimba senza mani e senza una gamba, vola a quattro metri e dall’alto, guarda tutti noi che ci massacriamo.