Il sogno di Otto Lilienthal

Pubblicato il 03/06/2014 da Miguel Martinez

Metto molte cose insieme.

Innanzitutto, Reinhard Mey, che abbiamo già avuto occasione di ascoltare.

Reinhard Mey è un cantautore straordinario, un poeta di grande sensibilità, che in Italia non conosciamo, perché la lingua del paese più importante d’Europa è praticamente sconosciuta al di fuori dei confini della Germania e dell’Austria. Un fatto curioso, che ha un grande effetto sulla nostra percezione di questo continente.

Poi, Otto Lilienthal, l’uomo che imparò a volare, costruendo improbabili alianti con cui si lanciava da colline e case, fino al giorno in cui si ruppe il collo e morì, come racconta questa canzone di Mey.

Infine, il grande paradosso dell’Ottocento, di tutti i nostri, sempre ripetuti ottocenti – dove la curiosità, la gioia di nuove esperienze, la bizzarria individuale porta ineluttabilmente a esiti devastanti: proprio nell’ascesa di Lilienthal, sul suo buffo aliante, non possiamo che vedere scendere le bombe sulla terra.

Non è facile capire quanto Mey creda alle parole di speranza con cui termina la sua canzone, o se cerchi solo di trasmettere quello che allora era il sogno di tanti.

Scusate la piattezza di una veloce traduzione, il testo meriterebbe ben altro.

Lui sa che qui finirà il suo viaggio,
su questo lettino da campo, in questa carrozza, non si è mai sbagliato.
Il medico e Gustav [il fratello di Otto] sussurrano e sussurrano su di lui,
sono venuti a Stölln per riportarlo a casa a Berlino.
Le ruote battono sui binari, le immagini passano veloci:
la madre al pianoforte, da lontano il Sogno di Schumann,
la casa dei genitori ad Anklam, scuola, insuccesso e disciplina,
nascosto nei prati estivi assieme a Gustav per giorni interi
a osservare il volo delle cicogne su percorsi senza peso
cogliere e desiderare di salire in alto e battere le ali come loro:

Tu puoi volare, sì, puoi!
lascia che il vento soffi davanti
allarga le ali, vedrai:
Tu puoi volare, sì, puoi!

I primi tentativi di volo, cacciati con derisione dai villaggi.
Per sfuggire a chi lo prendeva in giro, ci provava solo di notte.
Una nuova costruzione, un nuovo esperimento di volo,
le cifre 4771, il suo primo brevetto!
Agnes davanti casa nel giardino, con la sua lunga nera veste,
Agnes piena di gioia di vita, Agnes piena di cordialità.
su gigantesche altalene di vimini ricoperte di cotone.
Estate 1891 e adesso ce la farà!

Come scricchiolano le querce, come canta il vento tra i fili tesi,
come oscilla l’ala sopra l’orizzonte, morbida e come un’aquila
come salendo e scendendo i venti muovono la sua macchina da volo!
Le sue gambe sono completamente insesibili, da quanto tempo giace così?
Il medico è venuto da Rhinow e dice, un forte colpo ha
preso la terza vertebra cervicale, cosa vorrà dire?
Cosa proverà Agnes e cosa i bambini, quando verranno a sapere?
Agnes era sempre preoccupata, mai senza paura in tutti quegli anni.
Non si può spiegare quel desiderio interiore, bisogna viverlo:
tre passi nel vuoto e la sensazione di gioia nel volare!

Un buon vento dall’est, questa domenica d’agosto.
Già il primo volo va lontano laggiù nella valle, la felicità!
Il secondo andrà ancora più lontano. Lo tira forte in alto,
sta quasi fermo, scaglia in avanti gambe e torace,
il vento gli batte contro, non riesce più a controllare l’apparecchio,
cade a piombo dal cielo in terra.
Non può più parare il colpo, il suo percorso è senza guida,
di colpo l’ala destra batte.
Fu leggerezza? Fu sfortuna? Oppure fu un suo errore?
Non riconoscerà mai la sconfitta sua e del suo sogno!

Il sonno arrivò come un buon amico. Bene, ora che si torna a casa.
Un primo passo verso il volo umano, Dio lo sa, valeva la pena!
Ai prossimi, andrà diversamente, l’uomo prima o poi
potrà volare intorno intorno alla terra quando vorrà, e poi
si libererà dalle ristrettezze della prigionia
assieme a tutte le frontiere, saranno superate tutte le guerre!
Ascolta le voci dei bambini e capisce che Agnes è lì
nella carrozza buia. Ora è vicinissimo al proprio sogno:
vede le cicogne volare, vede se stesso nei loro ranghi,
libero e senza peso, per propria arta, ascendere nella luce del Sole!

Er weiß, daß seine Reise hier zuendegehen wird,
Auf diesem Feldbett, in diesem Waggon, er hat sich nie geirrt.
Der Arzt und Gustav flüstern und sie flüstern über ihn,
Nach Stölln gekommen, um ihn heimzuholen nach Berlin.
Die Räder hämmern auf die Gleise, Bilder ziehen schnell vorbei:
Die Mutter am Klavier, von ferne Schumanns „Träumerei“,
Das Elternhaus in Anklam, Schule, Mißerfolg und Zwang,
Versteckt in Sommerwiesen mit Gustav tagelang
Dem Flug der Störche nachzusehn auf schwerelosen Bahnen,
Ihr Aufsteigen, ihr Schweben zu begreifen und zu ahnen: